Franco no Papaba Moscas

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No hay nada que digas que no pueda ser cantado

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¿Qué se puede añadir al placet de nuestro colaborador de hoy? Excepto que firma con el nombre que él mismo escogió.

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Franco no papaba moscas

Por John Ono Lennon

(Traducción de Jaime Rest)

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Esa mañana, Franco no papaba moscas. Y después de todo, ¿por qué había de hacerlo? ¿Acaso no era un ciudadano responsable, con mujer e hijos?

En una típica mañana de Franco, con agilidad que desafía toda descripción, saltó sobre la balanza del cuarto de baño. Pero se sintió asombrío al comprobar que pesaba ¡30 centímetros más! No podía creerlo; la sangre se le subió a la cabeza con lo que vino a tener un color subido.

-No puedo quedarme impasible ante el suceso acrecido al propio cuerpo de mi persona, que no engordaba desde que mi madre me partió. Aunque esté muerto de fiambre, no me comeré ni un mendigo. Es una desgrasa que me haya sucedido esta inflación.

De nuevo Franco bajó su mirada hacia la tremenda visión que abrumaba su ánimo con tan alarmante peso. Ay, ¡30 centímetros más pesado! Pero, ¿no soy más gordo que mi hermano Godofrito, cuyo padre Alee descendía de Kenneth a través de los Leslies que engendraron a Arturo, hijo de Eric por la casa de Ronald y Abril, cuidadores de Santiago de Newcastle que corrió a Madeline en 2 a 1, pasando a Silver Flower (10 a 2) delante de Wot-ro-Wot, a razón de 4 chelines y 3 peniques por kilo?

Peregrinó en demanda de la planta baja, cabizbajo y defectivo -un gran peso en sus espaldas-; y ni la ruinosa cara de su mujer piudo suscitar una sonrisa en la cabeza del pobre Franco, que como se sabe, no papaba moscas. Su mujer, ex soberrana de la belleza, lo miró con aspecto extraño pero corpulento.

-¿Qué te pasta, Franco?”, preguntó frunciendo el seno. “Pareces opresivo, si quizá no desafectado”, prostigó.

-Sólo se trata de que crecí 30 centímetros por encima del peso que tenía ayer a esta misma hora de la balanza, ¿no soy el más infeliz de los hombres? No trates de decirme nada que corro el peligro de asesinarte una herida mortal: debo remontar esta prueba yo solo.

-¡Basta, Franco! Me causas gran pena con tan serio asunto. ¿Soy acaso culpable de que esto no te haga ninguna graciela borges?”

Franco miró con tristeza a su mujer, olvidando por un instante la causa de su pesar. Caminando lenta pero lentamente hacia ella, tomó en sus manos su cabeza y con unos pocos y rápidos golpes la dejó misericordiosamente extendida en el piso, muerta.

-No debe verme así, murmulló Franco, de ninguna manera, tan obeso y en el día de su trigesimosegundo cumpleaños.

Franco debió hacer su desayuno ese día y también los días siguientes.

Dos (o acaso tres) semanas después, Franco comprobó al despertar que aún seguía sin papar moscas.

-Franco, hijito mío, seguís sin papar moscas, pensó; pero para sorpresa suya parecía que un enjambre de moscas revoloteaba sobre su mujer… que todavía estaba tendida en el piso de la cocina.

-Soy incapaz de compartir el pan y todo lo demás, viéndola tirada por el suelo así, pensó con voz alzada, escribiendo mientras hablaba. Debo remitirla a su casa, donde sin duda será bienvenida.

La juntó en una boba pequeña (porque sólo tenía cuatro pies y tres pulgadas) y enfiló hacia su correcto destino. Franco llamó a la puerta de la casa materna de su mujer. La madre abrió al puerta.

-Le traído a casa a Mariana, señora Sutherskill. (Nunca le pudo llamar mamá).

Abrió la bolsa y puso a Mariana en el umbral.

-No quiero esas moscas en mi casa, gritó la señora Sutherskill (que era una arma de casa muy enorgullida de la limpieza), y cerró la puerta.

“Por lo menos pudo haberme ofrecido una taza de té”, pensó Franco mientras volvía a cargar el problema en sus espaldas.

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